Спустя четырнадцать лет после Московской Олипиады случились питерские Игры Доброй воли. Если кто не знает или не помнит: лето 1994-го года, давно отгремел путч, Чубайс всех на ваучеры натянул. Цены растут как на дрожжах, продуктов в магазинах полно, а купить их не на что. Народ крутится, кто как может… Питер стремительно ветшает, Собчак по телевизору говорит, что на ремонт у администрации нет денег и нужно привлекать частных инвесторов. Поэтому, когда заговорили о проведении в Питере Игр Доброй воли, то самое точное определение было – пир во время чумы. Какие, на фиг, игры, когда у людей на жратву денег нет? И куда интуристов везти, если в центре города балконы обваливаются вместе с жильцами?
Но это так, лирическое отступление. Я тем летом как раз обкатывал свой велосипед. Знакомый дядька перелопатил обычный "Турист" под гоночный, поставил побольше передач, вместо масляной краски на раму специальное покрытие нанесли. В общем, машинка получилась достойная. Ну и сыграли бартер – он мне велик, я ему свой старый компьютер.
А в те годы нормальных веломагазинов ещё не было. В "Спорттоварах" или ошмётки советского велопрома, или китайские внедорожники, которые через поребрик перепрыгнуть боялись. Поэтому нормальные люди каждый четверг съезжались на улицу Короленко, там в скверике велопрофи продавали и меняли всякое велосипедное. А мне нужны были велоочки и бачок для воды с креплением. Приехал я с работы, переоделся, влез на велик и покрутил педали. Из Весёлого посёлка на угол Литейного и Некрасова…
Туда добрался без приключений. Купил что надо, с мужиками поболтал и намылился к дому. Только к Суворовскому доскрёб – живот схватило, хоть волком вой. А все общественные сортиры в округе позакрывали, гадить под кустом я не приучен, до дому точно не дотерплю. К счастью, рядом был дом старого школьного друга, рванул к нему. Славки дома не оказалось, зато был очередной кандидат на звание Славкиного отчима, Володя. Без лишних вопросов допустил до заветной комнатки…
Когда я выбрался из сортира, Володя предложил хлопнуть водочки – для дезинфекции организма. Правда, водки у него не было, зато была самогонка. Которая по крепости и качеству приближалась к медицинскому спирту. Из чего Володя её гнал одному Богу известно, но пилась эта микстура обалденно. Слово за слово, усидели бутылочку под чёрный хлебушек и ломтик домашнего сала. А надо домой катить. Володя предлагал остаться переночевать, да только дома телефона нет, мать с ума сойдёт куда я пропал.
В общем, выволок я своего "Туриста" на улицу, покатился потихоньку. А на улицах ни единой машины. Собчак город перед Играми вычистил капитально, надо отдать ему должное. Я прикинул, что петлять по закоулкам не в состоянии, потому вывернул на улицу Салтыкова-Щедрина, по ней прокатился до набережной Невы и тихо пошуровал к мосту Александра Невского. Голова абсолютно светлая, держу скорость 20 км/ч, рулю строго параллельно поребрику. Только поребрик, сука, пьяный, петляет постоянно…
Где-то на подходе к гостинице "Москва" замечаю тень слева. Поворачиваю башку – менты. Пристроились рядом и наблюдают, как я поребрик перехитрить пытаюсь. Потом обогнали и тормознули перед носом. Подкатываю. Из машины вылезает лейтенант, возрастом чуть постарше меня. Козырнул, представился и сразу быка за рога взял:
– Пил?
Я выкручиваться не стал. Пил, говорю.
– Далеко ехать?
– На Большевиков. Сейчас через мост перееду, по Новочеркасскому и Дальневосточному до Тельмана, а там я уже дома.
Лейтенант меня ещё раз пристально так оглядел, прикинул…
– Значит, так, – говорит. – Сейчас садишься на свой драндулет и ровно на той же скорости ползешь за нами. Задний номер видишь?
– А то!
– Значит, целишь точно в номер и тихо пилишь за машиной. Через мост мы тебя перетащим, дальше сам шуруй.
Так и поступили. Задний номер ментовского "жигулёнка" вел себя гораздо приличнее подвыпившего поребрика. За мостом ребятишки хлопнули меня по плечу и пожелали добраться без приключений. Но, видимо, по рации передали коллегам чтобы присматривали – пару раз гаишники мимо проезжали…

Кто-то скажет: другие времена, другие люди. Нет, просто люди разные. Виктор Викторович Конецкий писал, что Виктора Курочкина, автора книги "На войне как на войне", ещё в шестидесятых годах пьяненького в вытрезвителе избили. В итоге инсульт и смерть.
Мать рассказывала, как в 1976-м году в вытрезвителе насмерть забили парня из их бригады. Человека искали по больницам, а нашли в морге… Тело всё в кровоподтеках, лицо вообще не узнать, а причину смерти указали "инфаркт".
Позже, уже когда я сам на "Ленинце" работал, менты избили и обобрали нашего фрезеровщика. Он после работы с мужиками в местную "капельницу" зашёл, выпили. В метро развезло, вырубился. Очнулся от боли – его сонного затащили в депо на конечной станции… Карманы обчистили профессионально, все заначки выпотрошили.
Так что всё дело в людях. И времена от людей зависят, а не наоборот. Мне так кажется…

- сразу в цитатник  [x]
- редактировать  

Понравилось? Поделись с друзьями: