Душевно

В тот год погода на майские удалась на славу.
Особенно в Турции, в Белеке – небольшой деревушке,
удачно расположившейся рядом с десятком лучших
отелей побережья. Песочек, ласкающие лучи солнца,
уже достаточно теплого, но не обжигающе жаркого,
как летом. Сосновая роща, манящий шелест прибоя,
тихие шаги официанты, несущего мое пиво прямо к
лежаку… Хорошая компания в лице друга Мишки и пары
замечательных девушек. К тому же турки в тот год
очень удачно поймали Аджалана и курды обещали
заехать на курорты прямо на боевых верблюдах и
вырезать нахрен все туристическое население. Что в
этом хорошего? Конечно же то, что все
прогрессивное человечество осталось дома и путевки
в роскошный пятизвездочный отель достались нам
практически задаром – разве 220 долларов деньги за
неделю в этом раю?
С утра валяемся на пляже, попивая легкое турецкое
пиво. Когда солнце становится слишком назойливым,
неспешно перебазируемся ближе к бару и бассейну.
Днем садимся в арендованное авто и едем
осматривать остатки римских городов, которые
турки, несмотря на все старания, так и не смогли
до конца разрушить за прошедшие пару тысяч лет, и
теперь показывают за деньги любопытным туристам.
Попутно разыскиваем правильное место для обеда, на
плоту посреди быстрой горной реки, где рыбу
достают из воды при тебе и через десять минут
приносят запеченной на гриле, или круглый
ресторанчик на вершине километровой горы, в
котором столики вращаются по кругу вокруг внешней
стеклянной стены, позволяя насладиться панорамой
на море и горы, если конечно в этот момент не
набежало облако и не погрузило вершину горы и
холодный мокрый туман…
Вечером девятого мая мы неспешно прогуливались по
Белеку, лениво отбиваясь от торговцев, почему-то
уверенных что в России жестокая нехватка тряпья,
кожи, дерьмового золота и прочей мишуры.
-Ара, заходи пасматри! Лучший джинсы на всем
базаре!
- Пошел нах…
-Как нах? Почему всегда нах?…

Или:
-Кожанный юбка! Вах, какой кожаный юбка!
-Мужик, ты охренел, зеленая юбка не подойдет к
моим шлепанцам. И вообще это не мой размер.
-Жене возьми, девушке возьми, другу вон возьми..
-…..
-Почему опять нах?
И снова вкрадчивый южный говор:
-Ребят, вы русские?
-Русские, русские. Не теряй время – иди сразу нах.

Щуплый турок на вид лет тридцати стоял у очередной
лавки, на этот раз с ювелирными подделками.
-Ребят, зайдите пожалуйста, выпейте со мной вина.
-Замучили вы нас, чурки нерусские, нету у нас
лишних денег и планов покупать твое паленое рыжье
тоже нет…
Уже удаляясь слышим в спину.
-Ребят, вы не поняли. День Победы сегодня, у меня
дед и отец воевали…
Стоп. Что-то не так. Что-то выбилось из привычного
фона. Мишка тоже встал с озадаченным лицом.
Разворачиваемся.
-Мужики, я за Победу выпить сегодня хочу, а тут не
понимает этого никто. Пожалуйста, зайдите ко мне,
я не буду вам ничего предлагать. Просто посидим,
выпьем вина.
-Вина? За Победу?
Мы с Мишкой переглянулись. Я посмотрел в глаза
друга и прочел там тоже о чем подумал сам. Не
сговариваясь, мы развернулись и быстро зашагали в
сторону отеля.
Через полчаса мы заходили в ювелирную лавку,
бережно прижимая к груди запотевшую литрушку
"Столичной" и банку соленых огурцов. Разве можно
отмечать такой праздник дешевым турецким вином?
А через два часа, мы, уже раскрасневшиеся, без
маек, в одних шортах и шлепанцах сидели на
прохладном полу посреди лавки, лениво посылая нах
случайно заглядывающих к нам туристов.
Громче всех старался Рахим – хозяин лавки. Его
«Куда лэзэшь, падла нерусский? Нэ видэшь праздник
у нас!» и "За Побэду!" разлеталось над всем
Белеком. Продавцы соседних лавок плющили носы о
витрину, пытаясь понять надо ли вызывать скорую
помощь или уже сразу муллу для отпевания.
Выпили и за Победу. И за воевавших предков,
сначала скопом, потом и за каждого в отдельности.
За СССР, за братство народов. Хаяли мYдаков
немцев, которых мы с Мишкой в честь дня победы
разгромили с утра в волейбол (3:0 по партиям)…
Рахим оказался отличным парнем. В Турцию он
переехал с семьей с одной из среднеазиатских
республик бывшего СССР. Работал в семейном
ювелирном бизнесе. Мечтал вернуться, но было уже
некуда...
Незадолго до нашего ухода он спросил:
-Знаете о чем я мечтаю последний год? Безумно
хочется сала. Настоящего сала, чтобы круто
засоленное и с мясной прожилочкой. Мне нельзя, я
мусульманин. Брат услышал, сказал что зарежет. Но
я все равно попрошу – приедете еще раз, привезите
мне кусок сала. Я его ночью под подушкой буду
есть, чтобы брат не узнал…

РЕДАКТИРОВАНИЕ названия,содержания, подписей к картинкам